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Charada

A la vuelta de la esquina, de nuevo, la charada de las elecciones, el rito borreguero de escoger, entre una clase más corrupta y pervertida que la misma Mafia (que cuando menos tiene su propio código de honor), a la selección de impresentables que en adelante nos succionarán los recursos, nos vampirizarán la atención, se pavonearán por todos los foros como las impúdicas vedettes mediáticas que son, soltarán las mayores insulseces imaginables con pomposidad socrática, se insultarán y calumniarán los unos a los otros con total indiferencia ante nuestro asco y perplejidad, nos solucionarán la vida a golpe de impuesto y de ley, y nos tratarán desde sus inflados podios como si fueran sabios, exquisitos, impecables maestros de escuela y nosotros una reedición de aquellos viejos pupilos amedrentados que todavía no habían descubierto la costumbre de sacar un revólver de debajo del pupitre y pegarle un tiro a su torturador. Este sublime rito de elección es, precisamente, el que por un increíble acto de prestidigitación conceptual nos hace creer que vivimos en una sociedad libre. Merece la pena, pues, considerar qué magníficas opciones de gobierno se ofrecen a nuestro indeciso voto.

A la derecha de la derecha, el Partido (Oligárquico) Popular, que tiene de cienciaficcionalmente interesante el existir en una realidad alternativa, un universo invertido para ser más exactos, donde los conspiradores son los demás, no ellos; los atentados los ejecutan los bárbaros del norte, no del sur; los mejores aliados son los genocidas, no la comunidad internacional; la política es el arte del libelo, no del diálogo; la libertad consiste en librarse de los que piensan y sienten distinto; los heterodoxos sexuales son animales, no personas; y Aznar un modelo, no un insulto a la ciudadanía... Que el P(O)P llegue a gobernar Cataluña es aun más cienciaficcional que su propia naturaleza, ni siquiera liderado por esa rareza morfológica, jurídica (hablemos de Torras) e ideológica que es Piqué, al que en cualquier caso hay que reconocerle cierta sensatez verbal cuando no entona patéticos mea culpa(s) por su pasado comunista. Dicen que cambiar de opinión es de sabios, así que Piqué debe de ser incalculablemente sabio... desde luego mucho más que el pobre Pujol (cuyo hermano gemelo interpretó al mutante de Desafío Total), que presumía de no haber cambiado de ideas en quince (o más) años de gobierno. Pero ni siquiera Piqué, con la carga brutal de sabiduría que sin duda le ha proporcionado ese salto mortal de opinión política (mayor incluso que el “salto de fe” kierkegaardiano), puede mitigar la arrogancia, macarrismo, oligarquismo, mendacidad y criptofascismo del P(O)P... al menos en su actual versión bajo el liderazgo del anticarismático y besuguil Rajoy, movido por los hilos del distante titiritero.

A la siniestra del P(O)P, en la presunta izquierda del espectro, que es izquierda sólo de nombre y roja sólo de vergüenza, el PSOE/PSC, cuyo rostro catalán es todavía el de aquel Honorable que, si hace meses decía sentirse “como una mujer maltratada”, ahora debe de creerse una mujer judía pasada por la cámara de los horrores del infame doctor Mengele. De lo que el PSC puede ofrecer a Cataluña, hablan por sí solos estos años tripartitos, trípticos, trifásicos, triunvirales... A lo que hay que añadir el “toque” distintivo de su partido matricial: una paranoia omnireguladora sin precedentes, un intervencionismo masivo en todas las áreas de experiencia del individuo y ese bobo paternalismo del “progresismo” en curso que se siente en posesión de la clave tecnocrática de la postmodernidad. No le negaré mejoras respecto de la anterior era oscura de la política peninsular, pero uno no consigue librarse de la sensación de que toda la utopía de esta gente consiste en una sociedad cuadriculada de seres en eterna minoría de edad.

Si el P(O)P es cienciaficcionalmente interesante y un buen ejemplo para la física de vanguardia del profesor David Deutsch y su teoría del multiverso, no lo es menos CiU, que al igual que la partícula cuántica carece de una posición definida en el espectro de la realidad política. CiU no dice diestra cuando dice digo ni siniestra, si dice sino. Su concreción ideológica (también según el modelo de la incómoda partícula subatómica) se produce por un colapso de función: sólo entonces captamos su situación exacta, que no es nunca otra que el más rotundo oportunismo. CiU se dice nacionalista, pero su nacionalismo es sólo virtual, una herramienta política de presión sobre el centro por medio de la exacerbación de las pasiones en la periferia. Sus objetivos, aparte de salvar de cuando en cuando a algún Honorable de escándalos como el de la Banca Catalana, no son otros que las prerrogativas logradas por medio de traspasos de poder desde el centro: resultados presentados ante la ciudadanía como conquistas para el autogobierno pero que, aparte de redundar en la proliferación y multiplicación de administraciones caras e inútiles, no benefician a nadie más que a los propios políticos. CiU posee un sensor térmico de precisión que le hace estar siempre a favor del sol que más calienta o que está a punto de calentar más: es la gran veleta política nacional. Pero cuando menos está libre del veneno del P(O)P y del metemeentodismo arreglavidas de los socialistas; lo suyo es el seny, esa característica moderación temperamental de los mercaderes y los botiguers. No se les puede odiar por ello.

A la derecha de todas las derechas pero disfrazados de un progresismo oportunista, los nacionalistas no virtuales, los de pura cepa. Mientras el orbe camina hacia organizaciones supranacionales que nos rediman de los provincialismos hostiles del pasado, éstos siguen con sus sueños tribales y sus dogmas esencialistas. Se diría, oyéndolos, que la persona sólo puede construir su identidad a partir de los materiales prefabricados tomados del fondo colectivo, la entelequia nacional, en lugar de buscándolos en el núcleo de su singularidad anímica. Su utopía es, por tanto, el cielo de los clones. Su idea de libertad no va mucho más allá de una tarde agitando banderas y gritando consignas, como la vieja falange: qué les importa que la gente siga atada a sus servidumbres familiares, laborales, consumistas, cívicas e hipotecarias, si para ellos el colmo de la libertad es un cambio de himno, bandera, fronteras, pasaporte y administración en el seno de un Occidente más monótono que una cadena de McDonalds. Pero no dejan de proporcionar cierta esperanza: el cónyuge que, en una reedición de su adolescencia sometida, no puede salir una tarde de sábado sin contarle una mentira a su mujer o su marido, el empleado que prodiga su energía en un proyecto tan ajeno a su interés y desarrollo como los trabajos forzados en una cantera penal, y otros muchos feudatarios de los modernos vasallajes pueden cuando menos representarse una forma de libertad vicaria sin necesidad de realizar el acto de voluntad e integridad que los haría individual y singularmente libres.

De Iniciativa per Catalunya puede decirse más bien poco, aparte de su falta de Identidad, Ideología e Iniciativa. Nadie sabe muy bien qué son, además de una organización teatral con fines de lucro. Cuando menos hay que agradecerle a su contraparte peninsular que se librase (y nos librase) de uno de los políticos más detestables que ha infectado el panorama nacional: el otrora Califa Rojo, reconvertido en monaguillo de Aznar, al que se unió para deponer a un estadista que valía mil veces más que ellos dos juntos si hubiesen sido personas, que no lo eran.

Por último, esa curiosidad política que es Ciutadans de Catalunya. Estos chicos tienen todas mi simpatías, aunque no mi confianza ni mi voto. Lo cierto es que por más de acuerdo que esté con su discurso y su repetido énfasis en la persona, no consigo desprenderme de la sensación de que el sistema no sólo es perverso, sino que pervierte hasta las mejores intenciones y a los mejor intencionados, y de que por ello mismo, una vez en el ruedo gubernativo, Ciutadans harán lo mismo que todos los demás: servir a los sordos intereses elementales de los que depende su supervivencia, mientras enarbolan la bandera ideológica para mesmerización de los ciutadans que dicen representar. Es uno de los casos, sin embargo, en que me gustaría muy mucho equivocarme.

Así que, finalmente, ¿con qué partido sueño yo cuando no sueño con ovejas eléctricas ni le pido al cielo o al infierno (el que esté a la escucha, poco importa) el gran meteorito que libre de una vez y para siempre a la Tierra del homosaurio? Pues sueño con un partido que desmonte el sistema; un partido que crea tanto en los individuos como para promover la mayoría de edad de la ciudadanía con carácter de proyecto prioritario, reduciendo leyes e instituciones al tiempo que promociona la autonomía y autogestión individuales; un partido que acabe con las supervivencias medievales de la iglesia y la monarquía, que nos lleve a una democracia auténtica, directa, no representativa; un partido que entienda la política como un ejercicio de colaboración en el bien común, no de disensión y oposición a priori; un partido que crea en —y promueva— la riqueza de la diversidad, y no sólo de la diversidad racial, y étnica, que está de moda, sino de todas las formas concebibles de diversidad respetuosas con las singularidades ajenas... En fin, ese partido que nunca existirá antes de que nos caiga el bendito meteorito.

Literatura Emergente

Las ventas bajan, los editores se llevan las manos a la cabeza, organizan congresos nacionales, quieren convertir la lectura en cuestión de Estado, buscan el apoyo de inefables políticos e incluso invitan a una figura principesca para que haga, con característica dicción borbónica (balsámica, cuando no narcótica), el elogio de la página impresa. Dicen, todos los implicados en semejante apoteosis lectora, que nos quieren hacer más sabios: ¡un cuerno!. Les interesa sólo una cosa: VENTAS.

    Hay mucho de mórbido en una sociedad cuya salud depende de un incremento constante de la producción y del consumo, independientemente de la necesidad colectiva o del interés general en el producto. No sugiero, desde luego, una economía planificada, sino humanizada (en el sentido clásico del término humano; no en el actual, sinónimo de monstruoso). Conocí a un empresario que fabricaba metros de madera y decía: “A mí me da igual lo que hagan con mis metros mientras me los compren, como si quieren metérselos por el culo.” Era su forma ibérica de ser contundente; su manera de hablar cuando estaba seguro de tener razón, que era casi siempre, por otra parte. (Por suerte, la empresa se le hundió antes de que la población indígena tuviese que destrozarse el recto en aras de la supervivencia de aquel fósil financiero.) Los editores no lo dirán así, por supuesto, para eso hacen ver que leen; pero lo cierto es que les da lo mismo que usemos los libros como papel de váter, mientras se los compremos. La prueba es que España sigue siendo el país de la Unión que más publica y que menos lee, y, en consecuencia, al que menos parece importarle que los libros se pudran en los almacenes de las distribuidoras.

    No sé qué les ocurre a mis congéneres lectores, pero a mí se me quitan las ganas de leer para siempre cuando esos tipos intentan meterme su producto justo por donde decía el escatológico empresario; o cuando pretenden convertir la lectura en una cuestión de honor, proporcionando a unos cuantos advenedizos y conversos descerebrados —pero con el libro de turno en la mesilla de noche— la plataforma moral y la consigna propagandística para criticar a los que no leen... que no por ello dejan de ser mucho más sabios y mucho más humanos que muchos empedernidos lectores. Por suerte, existe Amazon para que la lectura no acabe de atragantárseme. Y más todavía que Amazon, existe la Literatura Emergente en la Red: un soberbio fenómeno que está pasando por delante de las narices de nuestros ínclitos editores sin que perciban, como casi siempre, hasta qué punto acabará cambiando los hábitos de lectura colectivos y les dará justo por ahí por donde garlaba el referido fabricante de metros de madera.

    La Literatura Emergente supone una plataforma para cada voz, no una jerarquía instituida por los Guardianes del Portal Literario, que, con su empedernida falta de criterio general, han fracasado colosalmente en su misión como filtros de obras y de autores. La Literatura Emergente es la democratización auténtica (no representativa) de la escritura y la publicación. Es el ámbito en que escritor y lector convergen de verdad, se relacionan de tú a tú, intercambiando cuando les place sus funciones. Es una literatura no mercantilista, ni consumista, sino surgida directa y espontáneamente del deseo de expresarse y compartir. Es el retorno a los fundamentos anímicos de la expresión literaria y una explosión de libertad creativa que atenta contra esa humillante sujeción del arte o de la ciencia al mercado y al caudillo editorial de turno.

    Pasará algún tiempo, sin duda, antes de que la balanza se incline del todo hacia la Literatura Emergente y comprendamos que un libro publicado en Red sin fines crematísticos o el artículo de un blog pueden producirnos tanto placer y enseñarnos tanto o más que un producto editorial por el que pagamos una cantidad escandalosamente creciente de dinero: todavía nos movemos bajo esa superstición freudiana de que sólo tiene valor aquello por lo que pagamos (lo que constituye una tautología hablando en términos económicos, y una mentira flagrante haciéndolo en cualesquiera otros términos). Pero, de momento, esa literatura está produciendo nuevos géneros y cambiando el idioma: es decir, está viva. En cuanto a mí, prefiero mil veces leer los artículos de García Calero o de Julia Escobar, colgados generosamente en sus respectivos blogs, que las insulseces de Vargas Llosa en Piedra de Toque del País Digital, por las que estará cobrando Dios sabe qué... o no lo sabe siquiera. Disfruto más de esas pequeñas relaciones de la experiencia y el sentimiento cotidiano de Cuaderno Rojo, que son como la ventana abierta a la sensibilidad humana y literaria de uno de mis congéneres, un interlocutor, que de muchos libros. Me lo paso mejor con Ojos de Jade que con toda la fantasía reunida de Timun Más o Timun Menos. Aprendo más deconstruccionismo (del carnal, del que importa) con Helen Boyd que con mucha filosofía impresa. Y, por muchas razones, gozo de cada palabra y cada frase de Iris Villamide en su Dama del Arco.

    ¿De qué vivirán los autores, si por fin colapsa el mercado? Pero ¿qué autores, si todos lo somos potencialmente? Pues viviremos exactamente de lo mismo que hasta ahora porque, a excepción de unas pocas —y la mayor parte de las veces injustificadas— figuras, nadie ha vivido nunca de la creación literaria. Para que luego nos venga la ministra y, en una muestra más de sabiduría administrativa (por si todavía hacía falta), nos diga que sin industria no hay cultura.

Putas Sin Multa

   
    Los obispos estarán contentos: no les hace falta el PP en Cataluña para que un atajo de neomoralistas disfrazados de progresistas cívicos se pongan a limpiar las calles de sexo. Igualito que en los tiempos de Franco... sólo que en aquella época, pese a la prohibición, todo el mundo miraba hacia otro lado y dejaban hacer, mientras que estas sanguijuelas del ayuntamiento y la generalidad (en minúsculas, de puro asco) exprimirán hasta el último euro de las chicas como los institucionales y democráticos proxenetas que son.
   
    Son peor que eso, en realidad: son una pandilla de prostitutos y prostitutas de la clase más repugnante que existe: la prostitución ideológica, amén del puterío y la putería políticos. Es alucinante que esta clase que nos gobierna en el así llamado Occidente democrático —esta gran Casa de Putas—, una clase que es, no diré el crimen organizado (con el que por otra parte tiene profundos vínculos históricos y económicos), sino el crimen institucionalizado, esta clase corrupta, ineficiente, arrogante, extremadamente cara para el ciudadano, sin fuerza moral ya de ningún tipo para venirnos con monsergas, cuya ocupación principal es la descalificación de unas tribus y familias por las otras en el proscenio mediático, el payasismo gubernativo, el insulto recíproco, y el ilusionismo e hipnosis colectivos, esta clase cuyo único objetivo es acaparar poder y proliferar multiplicando administraciones, exacerbar los sentimientos ciudadanos sin otro fin que aprovecharse crematísticamente de las presiones telúricas desencadenadas, este pulpo, este leviatán, esta banda de vampiros... es alucinante, repito, e indignante y nauseabundo y vomitivo que estos indeseables vengan a decirnos dónde y cómo follar, dónde y cómo fumar, cuándo beber, a qué velocidad conducir y hasta qué punto se nos permite defendernos de los pistoleros que pasan de licencias oficiales para merendar en cualquier tasca pija con la mágnum encima de la mesa.
   
    Dejemos de hablar ya de las competencias regionales y municipales y empecemos a pensar en las competencias del individuo. Dejen ya, prostitutos y prostitutas políticos del Occidente democrático, estos paternalismos de Estado y esta idea de mantener a la ciudadanía en una permanente minoría de edad, colegial e irresponsable, y empiecen a formarla dando ejemplo de integridad, solidaridad, conciencia ética y altura intelectual. Que cuando mi vecino deje de envenenarme con sus humos (y me hará un favor inmenso) lo haga porque se ha hecho responsable, porque ha despertado a una nueva consciencia cívica, no porque se lo imponen ustedes desde su ebúrneo Parlamento asustados por las facturas de la Seguridad Social. Formen a la gente con el ejemplo y déjenla hacer, prostitutos y prostitutas políticos de todos los colores y tendencias del puterío y la putería democrática occidental; dejen de mentir de una puta vez... y, sobre todo, vayan pensando ya en su jubilación irremisible, en dejar de pasarse las competencias de unos a otros, del centro a la periferia, de la periferia al epicentro continental, y en entregársela a los únicos que la tienen por derecho de nacimiento: la suma de los ciudadanos singulares.
   
    En serio, piénsenlo antes de que retornen las guillotinas. Porque... ¿de verdad no las oyen ya?

Iberian Subversión

We have a situation here. A situación of diglossia, mind you. Or even mejor, esquizoléctica. And by ‘here’, I mean Iberia, Europa en general, and the world at large. Por un lado you have your native lengua (say ibérico...), que es el language popular, el que one uses con su neighbor, en el que one reads las insipideces del newspaper, oye las cretineces de los politicians e intercambia banalidades with la family and friends. On the other side, you have the imperial tongue (no more nor less than English), which happens to be the planetary language, and, if we have to believe in Star Trek & Stargate mithologies, even the galactic common tongue. Seriously, we still don’t know if Martians speak English or if the scientists off Solaris had those tremendous problems with the ocean-planet because they were Slavic-speaking people instead of Americans, but sea como sea English is still la lengua de Internet, la cinematic tongue por excelencia y el lenguaje de toda la literatura serious —fictional, factional or functional— written on planet Earth. Lo que means que, aunque uno sea Íbero y no speaks English, lo necesita para to surf the Internet, para to understand títulos de películas y nombres de products y thousand cosas más which we don’t bother anymore to get translated, and to be literate in matters relativas al informático world. Even more, aunque uno sea Iberian y no speaks English and lea only in íbero y vea los the films doblados al Iberian, no puede evitar de ningún modo que el English cale subconsciously (o no tanto) en su mentality a través de las eternally imperfectas translations de such productos cultural. The greater your cultural ambitions, the more English te hace falta; the larger your cultural requirements, the greater and the more extensive the influence that English has in the framing of your thinking mind; the more parochial you are content to be, the less English tú need.
    I once heard one pontificating that el íbero va a necesitar, cada vez más, personas que hablen sólo íbero. Which only means that the human being can always find consolation for his ignorance, and that the human mind can provide justification even for the most obvious of its weaknesses and shortcomings (such pontificater, of course, being only Iberian-capable). But semejante pontificación highlights algo más: una attitude among the íberos que quisieran preservar, at all costs, la so-called purity of the Iberian lengua, anclándose en un pasado normativo which never really was, and negando que la situación ibérica sea, digamos, linguistically speaking, muy poco distinta de ésa en the USA which ha propiciado the birth y desarrollo of thel Spanglish. I know one, for instance, un guy bien conocido por el so-called defensor del lector del newspaper el País, que escribe constantly al susodicho newspaper para to complain por los anglicismos infiltrated en la sacrosanta lengua íbera. Pues bien, me consta firsthand que este guy, profesor de la university para más señas y doctor en derecho, is totally unable to poner un solo acento correcto en íbero. I’ve read Iberian blogs where the blogging one se queja, por instance, del uso del término e-mail en íbero while the coro of sus readers cacarea Yes-yes-what-a-shame cuando podríamos decir correo. Well, nunca los he visto to complain de palabras como Internet, toner, CPU which they use profusamente instead of Interred, generador de tonos o UCP sin siquiera percibir que han sido infiltrated by such devious planetary tongue.
    I for one am glad and grateful to have been infiltrated by English. En primer lugar, I don’t have identity problems and complexes with any language. Las lenguas son for me just a tool, nada más ni nothing less. In that they sirven to articulate mi pensamiento, they shape my mind and determinan una part of my ser; but the same lo hacen con my body las pesas de mi gimnasio y no por ello I am going to develop an identity complex with my press bench. As the tools que son, hay mejores y peores herramientas depending on their prontitud, exactness and economía con la que puedan to answer a los terminological challenges that an ever changing sociedad y external situations ponen constantly before us, huuuuuumans; on their capacity to organizar el pensamiento according to the different modalidades of thel intelecto humano: logical, simbólica, onírica, poetic... y modular el alcance y tono of their expression; de su capacidad para evocar, to reproduce at its own level de existence, all those qualities of human experiencia which are not primarily representacionales, sino visual, tactile, sonorous... sensations; on their ability and agility para to colonize new planes of the inner and outer reality a los que el pensamiento humano acaba de incorporarse and through which todavía limps with the inseguridad of a tímido newcomer. And it is my feeling that, teniendo en cuenta all the said parameters, the íbero es al inglés como el viejo system operativo DOS al Windows XP Professional. (Ejemplos al respecto in a later article, but baste decir for the moment que aquellos que saben English, I mean, not those who just pueden expresar their Iberian thought-forms en inglés, sino los que can think according to the more flexible terms provided by el inglés, saben de qué hablo).
    En segundo lugar, I don’t believe que haya nada semejante a un íbero esencial, puro y correcto que pueda servir de base normativa al speech y al writing de todos los Iberian speakers y writers. The Foucault-Derrida vendaval through the boring plains y desiertos de la last-century epistemología ha puesto de manifiesto at least one cosa: que todas esas supuestas Platonic entities, todas esas idealidades, todas esas cornerstones de pretenciosas ontologías, no son más que constructos cultural, products de artificio que existen only in the minds del grupo de poder which fabricated the constructo in the first place y a cuyos intereses de grupo such construct sirve. In Iberia, por ejemplo, we have the Iberian Academia de la Lengua with its council of pomposos gerontócratas saying what can be dicho and what can’t be dicho because, see, it’s not really Iberian. They form a power-structure which, en realidad, has no more power que el que all of us, Iberian speakers y writers, allow it to have. Pero, in that such power-structure premia a sus subordinados y esbirros with the pleased shoulder-tap que el maestro de escuela satisfecho propina al más ass-licker de sus empollones, and brands the unruly con la estrella amarilla de los desdeñados, la people en general es proclive a creer in the false god of these sacerdotes: el Íbero Puro y Correcto, the Thoroughbred Lengua of the Ancestors. A metaphysical, invisible, unthinkable, inaudible, intangible god que se expresa dogmatically in las rules upon rules de esos fatuos manuales que, so pretexto de to say what you are allowed or not allowed to say, lo que hacen es encarrilar, condicionar y limitar tu pensamiento, shortcircuiting the last bit de creatividad you could salvage from the wreckage of your primaria, secundaria y universitaria domestication. This is why the Iberian speaking world seems a veces un old colegio en el que los pupils están constantly pendientes de la corrección o incorrection de lo que dicen the others, instead del sentido y meaning que puedan tener sus so-called ‘incorrecciones’, and get inmenso pleasure de poder acusar ante el maestro the mistakes of their errados condiscípulos. If one, for instance, can restregarte por la cara que lo correcto es cenit instead of zénit, or elite en lugar de élite (in spite de lo malsonantemente cursis que son los primeros), la tal persona feels immediately un cosquilleo de farisaico orgasmic pleasure y se siente a hundred feet above thel ‘ignorante’.
    Well, you see, this is why el Iberian pensamiento is tan predictable, so poco innovador y tan unimportant y periférico en el mundo at large. Because we’ve been robbed of the creatividad al nivel de la palabra y nuestras ideas están preconditioned to follow only the beaten track. A los desafíos terminológicos which pose, no sólo la modernization y cambios culturales, sino la pure necessity de entender más deeply nuestra own naturaleza, el Iberian always llega tarde y llega mal... but, yes, always complaining de que se haya inflitrado un anglicismo to say something que el íbero ha sido incapaz de nombrar a tiempo, economically y pragmatically. This is why, I for one, like a menudo darle una buena patada al Iberian, implantar un neologism que te cagas and fabricar una frase adjetiva con gerundio, que pone de los nervios and gives the creeps a los puristas. Invito desde aquí a hacer lo mismo a mis co-speakers, to kick the Iberian hard, to floodearlo de palabras y expresiones extravagantes and contextual, to delete el marco lingüístico en el que a few ‘wise-ones’ endow themselves with the poder to dictar las reglas y legitimar the palabras and decir lo que está bien and what is wrong; in short, to liberate el too long fettered Iberian thought by a shameless criminal acto of speaking subversión.

Las Bodas de Ganimedes

En lo que respecta a la pareja y modos de emparejamiento, la cuestión homosexual habría podido ser un auténtico revulsivo social si hubiera sido capaz de ofrecer fórmulas alternativas de relación amorosa extraídas de su propia cultura afectiva y sexual. Todo elemento discordante del modelo social instituido en fase de trascender una marginación que la sociedad ya no puede o no se atreve a seguir imponiéndole posee, en principio y por su misma naturaleza, una nada despreciable fuerza subversiva porque su integración exige un cambio general del modelo: una dilatación o flexibilización de estructuras, o incluso una remodelación, substitución o destrucción de las mismas... todo ello depende de la intensidad de presión, radicalidad y creatividad con la que puje ese elemento inquietante.

La mayor parte de las veces, sin embargo, esa fuerza subversiva no opera en profundidad porque no aspira tanto a cambiar las cosas como a formar parte de una sancionada normalidad y, al querer equipararse en derechos y consideración a los elementos respecto de los cuales se siente discriminada, tiende espontáneamente a absorber sus formas y contenidos. La idea del matrimonio homosexual es progresista en el sentido de que rompe la atávica monocromía del modelo institucional, pero es conservadora también porque, en última instancia, no hace sino reforzarlo. Por un momento pareció en España que de la confrontación de dos tendencias conservadoras —la presión homosexual para la consecución del derecho al matrimonio y la escasa propensión de ciertas tendencias políticas a otorgarlo unida al hipócrita deseo de no parecer discriminativas— surgiría una fórmula que sí podría resultar renovadora al final y de la que se beneficiarían tanto las parejas homosexuales como las heterosexuales; una fórmula al estilo de la declaración de cohabitación belga o del contrato de unión civil con el que un PP en el poder pretendió engatusar a la ciudadanía cuando aún prefería esta estrategia a la arrogancia neocaudillista de los últimos tiempos. Lo interesante de esta fórmula radicaba en la separación de lo económico y lo sentimental, regulando lo primero con flexibilidad y renunciando en la medida de lo posible a regimentar lo segundo; su evidente deficiencia, por otra parte, era que en manos de una fuerza conservadora como los (así autodenominados) populares ese marco legal sólo servía para subrayar la línea de demarcación entre ciudadanos de primera y de segunda clase.

Sea como sea, no nos engañemos, toda renovación operada por vía administrativa queda al final en una mera flexibilización de estructuras que, si en principio permiten un mayor juego de interacción a los individuos y una más cómoda desenvoltura a la vida, no cambian realmente nada en la dimensión emocional, auténtico foco de todas las problemáticas y de todas las posibilidades evolutivas de la vida amorosa. Ahora bien, el derecho va siempre, en el mejor de los casos, un paso por detrás de la sociedad. Un pacto semejante, que apuntaba a la substitución de la vieja unidad heterosexual económico-afectiva y sus simulacros por una especie de simbiosis económica independiente del sexo y los afectos, podía interpretarse también como el síntoma de un cambio de mentalidad que inaugurase un camino de mayor autonomía y originalidad en la búsqueda de paradigmas amorosos al margen de lo jurídico. El auténtico cambio, sin embargo, llegará con la generalización de un tipo humano diferente para el que el instinto de posesión ya no tenga sentido, que esté por encima de los comunes miedos y debilidades de carácter, de la necesidad de sanción social y preservativos legales, y que sus claves vitales sean de un orden radicalmente evolutivo.

Mientras tanto, la supresión de esa línea de separación entre ciudadanos de primera y de segunda mediante la aprobación del matrimonio homosexual es positiva, por más que el matrimonio en sí sea (como rito, como institución y como forma de vida afectiva) una supervivencia ancestral. Respecto de las familias surgidas de estas uniones, digan lo que digan los conservadores en sus delirantes arrebatos místicos, pancartas callejeras, graffitis de retrete y espumarajos mediáticos, una cosa es segura: no hay modo humano de concebir que resulten peores que la familia tradicional, tan absurdamente idealizada como fuente de toda psicopatía.

Es que se luce...

Confieso que cuando leo cosas como la de esta mañana en el periódico, la de ese agente de la CIA al que la administración norteamericana, tan cristiana ella, le encargó traer la cabeza de Bin Laden en hielo, empiezo por horrorizarme. No debería, porque al fin y al cabo el ser humano es una forma patológica de ser animal... pero lo hago. Luego me doy cuenta de mi propia hipocresía: a mí también me gustaría que me trajeran una cabeza humana en hielo (en hielo y debidamente embalsamada para evitar la fetidez que ya exhala en vida): la de Chema Aznar.
    Este impresentable se descuelga ahora con una nueva consigna genial: la de que la minoría homosexual no tiene derecho a imponer sus criterios a los demás. Consciente de que su ya clásica genialidad, digna de cualquier antología de pensamiento político actual, aquella de “Váyase, Sr. González”, le llevó a la presidencia del gobierno, no ceja en su intención de darnos el gato demagógico a cambio de la liebre reflexiva.
    Este papanatas es de los que habría dicho en la Norteamérica de los 50, no muy distinta de la Sudáfrica de los 70, que “la minoría negra no tenía derecho a imponer sus criterios a los blancos”. Y habría tenido razón, porque si algo no tenía la minoría negra era derechos. Pasa lo mismo con los gays, Aznarín, si algo no han tenido ha sido derechos. Así que no se trata aquí, mequetrefe, de imponer nada a nadie, sino de nivelar las cosas, de estar todos en la misma plataforma de derechos. Porque, mira, palurdo, te voy a decir una cosa que tú no puedes saber de ningún modo: en el fondo de las cosas, cada uno de nosotros, cada ciudadano de la Tierra, es una minoría en sí mismo. Cuanto más singular es y más individualizado está, más minoritario y más único y, por tanto, más valioso es. Así que reivindicar a las minorías, cretino, es un modo de reivindicarnos a todos como individuos singulares.
    Ya sé, tío, ya sé que no lo entiendes; así que haznos un favor a todos y vete a parir panteras.

Honorable Maragall, Asno Presidencial

La reciente declaración del honorable Maragall acerca de que el merecido vapuleo político del que ha sido objeto le ha hecho sentirse como “una mujer maltratada” revela la honorabilidad de una rata de alcantarilla y la inteligencia del asno totémico catalán que corre por ahí actualmente en forma de pegatinas. Para empezar diré que no hay un puto político que no se merezca un oportuno vapuleo siete veces por semana, incluidos los domingos y fiestas de guardar, aunque no haga ni diga nada. Para continuar diré que cualquier hombre que se sienta como una mujer merece mis respetos: no sólo significa que su atorada sensibilidad ha tenido un instante de lucidez evolutiva, sino que es además de justicia poética que los verdugos lleguen a sentirse como sus víctimas. Y el hombre ha estado jodiendo a la mujer (en el peor sentido de la palabra) miles de años; la ha jodido mal (en todos los sentidos de la palabra), a destiempo, con premeditación y alevosía. La ha encerrado, esclavizado, golpeado, torturado y asesinado. ¡Qué!... el hombre es como una reedición priápica de la Santa Inquisición, que tiene de santa lo que de honorable Maragall. Así que, si el señor Maragall dejase de asistir a la Conferencia de Municipios por tener la regla o vestido con falda corta y botas altas merecería mi aplauso. Pero lo que ha dicho no sólo es insultante sino que merece que le hagan sentirse realmente como una “mujer maltratada” en la puta plaza pública. (¿Se percibe lo bastante mi indignación?).

Ese tío no es una mujer maltratada, es un maltratador de la imagen de todas las mujeres maltratadas del mundo. Porque si una mujer maltratada, que tiene muy escaso poder ante lo que le ocurre, que la mayor parte de las veces no recibe ninguna ayuda de un gobierno que pasea sus ejércitos de Irak a Afganistán, según de dónde sople el viento, puede compararse con un político, cualquier político (hablando en plata, cualquier hiena megalomaníaca), que tiene todo el poder que necesita y más aun para joder a la gente a base de bien... si esa comparación es posible, digo, entonces todo símil concebible lo es también y el Asno Totémico Presidencial podía haberse ahorrado tanta asnaridad (de la que Iberia ya ha tenido su empacho reciente) y haber dicho, por ejemplo, “me siento como un bocazas capullo al que le dan su merecido”. Surreal en boca de un político, cierto, pero posible puesto que acabamos de decir que todo símil imaginable lo es.

Dinosaurs

           You see, we’ve got a meeting of dinosaurs recently in Barcelona (remember, that little town by the Meditteranean which once upon a time housed the Olympics; yeah... the same one: cute place, though pretty parochial...). Anyway, the Rex‑tribe, some brontosaurs, a nobelpricesaur, a handful of brainsaurs, nanosaurs, stronglungsaurs, and quicktonguesaurs, even a sheministersaur, all of them very bright, very pushy, very compromised, very much enamoured of their own trailing voices and eminence and wow!‑ideas, have been conclaving to discuss the important subject of cultural diversity. This was predictable because, as you surely know, the Dino‑family is a very diverse one: only with the “a”, and at the top of the list, I can google Acrocanthosaurus, Afrovenator, Albertosaurus, Allosaurus, Ankylosaurus, Anatosaurus, Apatosaurus, Argentinosaurus... and this only because I let the Archeaopteryx (which is a rara-avis-saurus) out of the picture. Question is that they have seen the form of the mamal looming on the horizon and have begun to tremble, fearing that their sauric diversity might be comming to its holy end and their sauric asses will be kicked out of Evolution. So they meet, and when they are not cocktailing or medalling one another for this or the other reason, they sit to say clever things, or sleep while the rest of the dinos say very clever things, trying to breed an eureka‑idea to stop Evolution with.

 If one were to hear them speak from the distance, he’d take them for a bunch of idealists. You could even persuade yourself that you’re hearing the sound of wheeling stone brushing metal in an epic sharpening of blades for the battle against the Global Demon of Homogeneity (for they think that mamals are all the same, and somehow they are right: they are all the same in not being dinosaurs). But let’s not be so naïve. Let’s get closer, and you’ll hear some other sort of truth behind their much vaunted ideal of diversity. A nanosaur is defending the right to stagnation in the midst of the powerful competive forces of Evolution; a pedantsaur argues for the right to mediocrity; a quicktonguesaur sniffes the air and licks his way to the top of the dino‑conclave; a Rex slashes here and there the phantoms of homogeneity in a frantic protection of his privileges; and the sheministersaur, after saying something smart about cultural diversity versus market culture, promises to patch everything right with new laws, more regulations, and a well‑thought package of administrative measures administered by the always‑fatherly‑dinogovernment to its much‑loved dino‑subject‑children...

The frakkin’ nausea of all of it!

 The only diversity these dinos understand and/or want is that of the medals on their breasts, of their amassed prices and priviliges and bank accounts, of the chairs on which they are invited to sit to lecture the world about diversity, of the times each one of them is able to publish his or her eternal work under different titles in a year, or a month, or a week... of the TV programs to which they are called in order to clown about for a while...

 With all their fondness of diversity you would end thinking they pass their precious time digging for unknown geniuses, for new and fertile trends in literature, cinema, and art... Well, in some way they do: to strangle them in their cradles, or lock them forever under an iron mask in the dark dungeon of anonimity! You’d think they value intelligence, hight and depth and breadth of thought, boldness of vision, singularity and novelity...

Do they?

Take Spanish (I mean Iberian) cinema, for instance. Hear the kino‑dinos? Whimpering that because of the Hollywoodian Menace they are loosing spectators by the millions each year? Well, they are loosing audience by the millions, allright: not because of any Phantom Menace, but because of the very concrete menace of their own mediocrity. There is a couple (but only a couple) of exceptions, of course, who have their public, and their faithful adepts in Iberia and the Real World outside, and gain and gain spectators with each new film they make; and there are the hidden geniuses who’ll never get the money to shoot a film. But it is a fact that you can't make it through to the end of an Iberian film; they are lousy and wacky and kinky when not oil‑slick shallow or deep‑sleep boring. All the administrative measures or laws and regulations of the sheministersaurofculture won’t make them any better; in fact, the more regulations to protect the Iberian cinema, the more filthy it is and the less audience it has. You think the saurs will stop a while to ponder why? No, they just whimper more and more, making more and more hateful and nauseating the object of their own ‘protection’!

 (By the way, why do we have to have always sheministersaursofculture since democracy in Iberia? I mean, I for one would like to have in Iberia a shepresidentsaur, if only for the novelity of it. But why these gals get always the culture portfolio? Is it because mom is always the highbrow one at home knowing who is Balzac?)

 Take Iberian literature. Hear the biblio-dinos? They are complaining now because Iberians don’t read (reading, of course, being in this case a metaphor for buying books, their books!); they complain because people prefer movies or the Net or the mere superficialities of life to reading. Well, these are the guys that have been flooding the book‑shops with biblio‑trash for decades, gorging the public with pseudoliterary shit! These are the very same guys that have been cheating readers, authors and translators time without end. Iberian authors are cheated because most of the good ones never find the proper channel to the public mind: we consume mainly translations. Translators are cheated because there is impossible to make a living out of literary translation unless yo do lightening-quick preprogrammed translations, which is all what publishers deserve in general. Good translations are done by crusaders of the written word, apostles of culture, heroes of the lost causes —let me translate all these terms synthetically for you: vocational morons who still believe that culture will make you better (Remember Göring placing his pistol on the table and booming: Kultur... Das ist Kultur!?) and can live out of promises and hopeless hopes. And then what! I’m of the apostolic kind myself, though whether a good or bad translator is not for me to decide. And finally, the public is cheated because most of the translated things they get have nothing or little to do with the original works. Take for instance that paragon of epic novel, Gates of Fire by Steven Pressfield: all that glorious part about the heroism of Spartan women (for me, the very best and summit of the book) is missing in the Spanish translation. Can you believe it? Carelessness? Misogyny? Domestic violence? Temporal or permanent amnesia? Amnesty? Shore leave? Amniotic drowsiness? Who cares! Question is that this sort of crippling, mutilation, this neural insult is endemic, and perpetrators/-trixes go unpunished, even unflogged in the public place. Enough! Or too much!

So now the biblio-dinos whine because people have begun to get sick of shit! Now they launch big demotic reading‑campaigns claiming that books are going to make of you a better person!

Well, they won’t! They’ll feed your mind, that’s all! If you’re a rogue, you’ll end having a well-fed rogue mind. If you’re a saint, most probably you’ll begin to question the sense of keeping being a saint with your new well-fed mind. Sometimes even you’ll rush for a gun after reading a book with which to blow your brains away (I mean with the gun, of course, not the book). Goethe’s Werther had this effect. There was a suicide epidemics after Werther’s publication (check the history of the time, if you don’t believe me!). Other books can give you stomach ulcers, headache, or even gout! I for one, can’t read the bible without falling sized by epileptic fits; were I to read it aloud I’d get vomits; and if someone infiltrated, say, the autobiography of the pope in my personal library and I found it there by some chance, I’d died instantly poisoned by the mere sight of it. So you see, to read (even to see) a book is something serious, really dangerous. The same should rule for books as for packs of cigarettes: to warn the consumer about their perils, kind of: Be careful, Sir or Madam: Reading can kill you and/or increase your chances of dementia. By buying this book you are putting the health of your mind and body at risk.

I’m rambling, allright! I was talking about dinos and I’ve ended speaking of the pope... who is a special sort of dino, by the way, and not less dangerous for being a fossil.

Question is, there is something popish in these dinos after all. Both dinos and popes dogmatize unceasingly about Truth, but in truth they never say a true word beyond privileges. Theirs, of course! And now the name of their big-wow-boom Truth is Diversity! Hearing them speak of Diversity, you’d think each one of them reads four or five languages. Well, surprise!, most of them don’t even have the essentials of English, i.e., they are illiterate. For illiteracy today is: not reading English or being unable to interact with a computer. You see, there are at least two ways of facing diversity: thousand same-sized beads of different colors is a kind of diversity (a very boring one, to be honest); and a thusand‑faceted diamond bursting in rainbows of colors when put against the light is another sort of diversity. Evolution seems to be moving toward the second kind, even sacrificing millions of equal beads on the way; which means that if everything goes the right way, will have Individuals in the future who will have absorbed in their own beings the richness of all the previous and ancient cultures and sensibilities of the world: each of them will be man and woman, Westerner and Oriental and African, Terran and Alien; each of them the thousand-faceted diamond of the million lights, but reflecting them in hir own precious, specific, singular, irreplaceable way. This would be a Diversity worth the name and the fight... As for the dinos, well, let them whine and die.